No es primavera

sino invierno aún

agosto que hasta ayer

me estremecía con su viento

helado y prepotente

hoy intenta, por la ventana

apenas entreabierta

colarse en mi sala y en mi vida.

¿Por qué me oprime

inusitada pena?

Y el viento caprichoso

me habla de aquel ayer perdido

cuando amaba y era amada

sin sospechar que un día

la nada invadiría mi presente

y el futuro se tornaría incierto.